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La Araña
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La araña
Cuando me metí en el tren, en la estación de Naturkundemuseum, eran las ocho de la mañana y los metros iban abarrotados de gente soñolienta y taciturna. Me quedé parado cerca de la puerta, una mano aferrada al tubo, la otra agarrando un libro y un ojo puesto en los asientos más cercanos.
Tan pronto nos pusimos en movimiento, noté que, justo sobre la ventana que me quedaba más cerca –a algo más de medio metro de la puerta– se expandía una tenue tela de araña. No era grande, costaba trabajo verla. Los hilos de la red eran finísimos y dos de sus puntos de anclaje estaban asentados en la rejilla de aluminio que cubre las lámparas que iluminan, con esa luz lechosa y triste, los coches de los trenes. Se notaba que hacía muy poco que la propietaria la había tejido en ese lugar con hebras de tersa seda. Me pareció un lugar bastante absurdo para armar una emboscada a presuntos insectos.
Mi interés en la tela decayó cuando noté que una joven de cabello rojo fuego daba señales claras de que abandonaba su puesto justo bajo la telaraña. Teniendo en cuenta que había poco espacio para moverme, me preparé para tomar por asalto el asiento que se quedaría libre. Di un par de pasos en esa dirección, siempre atento, tenso como una cuerda de arco. Previendo que alguien quisiera adelantarse a mis intenciones, me coloqué de lado al flujo humano que se disponía a bajarse, así podía dejarlos pasar y meterme en el sitio mínimo que quedaría libre entre la joven y yo. Mientras la pelirroja se sacaba los audífonos de los oídos, acomodaba su cartera bajo el brazo y se impulsaba hacia arriba para pararse, yo descontaba poco a poco, centímetro a centímetro, la distancia entre mi cuerpo y mi destino, moviéndome al ritmo del paso de la gente y susurrando un: “disculpen, disculpen, perdón” por cada codazo que daba y focalizando mi objetivo como si fuera lo último que fuera a hacer bien en mi vida.
En ese momento, justo cuando entre la pelirroja y yo no quedaba mucho más que el espacio de un suspiro, una mujerona exuberante, con un portapliegos enorme, abrigo de falso zorro y exageradamente maquillada aprovechó la oportunidad y se metió en cuña entre nosotros.
La verdad es que la vi cuando ya era muy tarde. Simplemente la mujer, aunque peor posicionada que yo, tenía mis mismas intenciones y mucho menos miramientos. Usando su exagerada geometría como ariete, empujó a la pelirroja hacia la salida y a mí sobre la gente que estaba a mis espaldas.
Cuando aposentó su enorme culo, me miró y me sonrió, como si fuera una chiquilla a la que hubieran pillado fumando a escondidas. Mantuve a duras penas la compostura porque la rabia quería salir a chorros por mi nariz. Me esperaban treinta y cinco minutos de monotonía y empellones en aquel pasillo lleno de gente que exudaba un tufo a perro mojado que provocaba escozor hasta en los ojos. Arrugué mi frente, lancé un suspiro de fastidio para recomponer mi maltratada dignidad y me preparé, contando hasta diez, a viajar de pie.
Para descongestionarme, volví a mirar la tela de araña y pude notar, con no poca sorpresa, que de alguna forma había alterado sus ángulos. Solo que no estaba completamente seguro, porque al animalillo no se le veía por ningún lado y la luz podía estar jugándome una mala pasada, ocultando o mostrando detalles que antes me pasaron por alto.
En la estación de Fiedrichstrasse, un nudo importante donde se interconectan varias rutas y sube y baja mucha gente, se me presentó una segunda oportunidad de sentarme. Por esas casualidades de la vida, fue frente a la mujeruca que me había arrebatado el puesto. Ahora solo nos separaba el estrecho pasillo. La miré con rabia, pero ella no lo notó o simplemente lo ignoró. La bruja estaba atareada con su teléfono, dándole dedazos a la pantalla.
El espacio entre nosotros se llenó enseguida de cuerpos oscuros, contritos y silenciosos y, gracias a eso, la perdí de vista. Me acomodé, decidido a olvidar el asunto y entonces noté que a mi lado viajaba un hombre de mediana edad, de largo abrigo gris y guantes de cuero a juego, que leía el diario como la mayoría, ajeno a todo. No pude reprimir el deseo de curiosear en su lectura y mi mirada se paseó sobre un pequeño artículo que tapaba parcialmente con uno de sus dedos. El titular decía: “Una araña venenosa del Amazonas se escapa de los laboratorios del Museo de Ciencias Naturales de Berlín” y bajo el encabezamiento se leía que, según informaban los especialistas en toxicología de la entidad, la araña, que es de color rojo oscuro y no mide más de diez milímetros de largo, incluyendo sus patas, será muy difícil de encontrar y aislar por su aspecto y tamaño de arácnido común.
Las esperanzas de los entomólogos era que el arácnido se refugiará en algún rincón oscuro o en algún armario poco utilizado del laboratorio antes de que el personal de limpieza, intencionalmente o no, lo destripara de un pisotón o absorbiera con alguna aspiradora. Añadían que, si bien su veneno era capaz de matar a un caballo en minutos, “no es probable que la araña escape de las instalaciones, porque con las temperaturas tan frías en el exterior, moriría en pocas horas”.
Entonces el tren de detuvo en Stadtmitte y el pasillo donde se apretujaban de forma inmisericorde los pasajeros se despejó, dejándome otra vez frente a la mujer. Ella seguía ahí, tan cómoda, apachurrando a la anciana que llevaba a su lado y hablando en largas ráfagas por su móvil como una cacatúa histérica.
Aproveché la oportunidad para observar la red, esa red mínima de frágil trinque creada por un minúsculo equilibrista de ocho patas, que estaba tan cerca de la puerta del vagón, justo sobre el asiento que yo quería ocupar para completar mi viaje a la cotidianidad lo más cómodo posible. Me fijé que la tela se había ampliado ostensiblemente a izquierda y derecha y una araña, de color marrón o ¿tal vez rojo oscuro?, –la luz lechosa y triste suele traicionar la vista–, pequeña, pequeñísima, se dejada caer despacio mientras segregaba de su vientre un hijo de seda brillante. ¿A dónde iba? Me pregunté mientras mi mirada seguía su suave y silencioso descender. ¿En dirección al cuello de la mujer, o tal vez al amplio abrigo de piel de falso zorro? ¿Quizás buscando un rincón oscuro y cálido donde acurrucarse?
No puedo negar que un cierto sobresalto me llevó a mirar una y otra vez los arabescos de la tela y al insecto y claro, también a la mujeruca. Pero recordando el empujón, el codazo artero y su cínica risita de adolescente atrapada en falta, llegué a la conclusión que lo más adecuado y placentero para mí era, abrir mi libro y retomar la lectura que había dejado pendiente mientras consumaba mi monótono viaje a la cotidianidad tan cómodo como era posible.
Berlín 31/11/16
Cuando me metí en el tren, en la estación de Naturkundemuseum, eran las ocho de la mañana y los metros iban abarrotados de gente soñolienta y taciturna. Me quedé parado cerca de la puerta, una mano aferrada al tubo, la otra agarrando un libro y un ojo puesto en los asientos más cercanos.
Tan pronto nos pusimos en movimiento, noté que, justo sobre la ventana que me quedaba más cerca –a algo más de medio metro de la puerta– se expandía una tenue tela de araña. No era grande, costaba trabajo verla. Los hilos de la red eran finísimos y dos de sus puntos de anclaje estaban asentados en la rejilla de aluminio que cubre las lámparas que iluminan, con esa luz lechosa y triste, los coches de los trenes. Se notaba que hacía muy poco que la propietaria la había tejido en ese lugar con hebras de tersa seda. Me pareció un lugar bastante absurdo para armar una emboscada a presuntos insectos.
Mi interés en la tela decayó cuando noté que una joven de cabello rojo fuego daba señales claras de que abandonaba su puesto justo bajo la telaraña. Teniendo en cuenta que había poco espacio para moverme, me preparé para tomar por asalto el asiento que se quedaría libre. Di un par de pasos en esa dirección, siempre atento, tenso como una cuerda de arco. Previendo que alguien quisiera adelantarse a mis intenciones, me coloqué de lado al flujo humano que se disponía a bajarse, así podía dejarlos pasar y meterme en el sitio mínimo que quedaría libre entre la joven y yo. Mientras la pelirroja se sacaba los audífonos de los oídos, acomodaba su cartera bajo el brazo y se impulsaba hacia arriba para pararse, yo descontaba poco a poco, centímetro a centímetro, la distancia entre mi cuerpo y mi destino, moviéndome al ritmo del paso de la gente y susurrando un: “disculpen, disculpen, perdón” por cada codazo que daba y focalizando mi objetivo como si fuera lo último que fuera a hacer bien en mi vida.
En ese momento, justo cuando entre la pelirroja y yo no quedaba mucho más que el espacio de un suspiro, una mujerona exuberante, con un portapliegos enorme, abrigo de falso zorro y exageradamente maquillada aprovechó la oportunidad y se metió en cuña entre nosotros.
La verdad es que la vi cuando ya era muy tarde. Simplemente la mujer, aunque peor posicionada que yo, tenía mis mismas intenciones y mucho menos miramientos. Usando su exagerada geometría como ariete, empujó a la pelirroja hacia la salida y a mí sobre la gente que estaba a mis espaldas.
Cuando aposentó su enorme culo, me miró y me sonrió, como si fuera una chiquilla a la que hubieran pillado fumando a escondidas. Mantuve a duras penas la compostura porque la rabia quería salir a chorros por mi nariz. Me esperaban treinta y cinco minutos de monotonía y empellones en aquel pasillo lleno de gente que exudaba un tufo a perro mojado que provocaba escozor hasta en los ojos. Arrugué mi frente, lancé un suspiro de fastidio para recomponer mi maltratada dignidad y me preparé, contando hasta diez, a viajar de pie.
Para descongestionarme, volví a mirar la tela de araña y pude notar, con no poca sorpresa, que de alguna forma había alterado sus ángulos. Solo que no estaba completamente seguro, porque al animalillo no se le veía por ningún lado y la luz podía estar jugándome una mala pasada, ocultando o mostrando detalles que antes me pasaron por alto.
En la estación de Fiedrichstrasse, un nudo importante donde se interconectan varias rutas y sube y baja mucha gente, se me presentó una segunda oportunidad de sentarme. Por esas casualidades de la vida, fue frente a la mujeruca que me había arrebatado el puesto. Ahora solo nos separaba el estrecho pasillo. La miré con rabia, pero ella no lo notó o simplemente lo ignoró. La bruja estaba atareada con su teléfono, dándole dedazos a la pantalla.
El espacio entre nosotros se llenó enseguida de cuerpos oscuros, contritos y silenciosos y, gracias a eso, la perdí de vista. Me acomodé, decidido a olvidar el asunto y entonces noté que a mi lado viajaba un hombre de mediana edad, de largo abrigo gris y guantes de cuero a juego, que leía el diario como la mayoría, ajeno a todo. No pude reprimir el deseo de curiosear en su lectura y mi mirada se paseó sobre un pequeño artículo que tapaba parcialmente con uno de sus dedos. El titular decía: “Una araña venenosa del Amazonas se escapa de los laboratorios del Museo de Ciencias Naturales de Berlín” y bajo el encabezamiento se leía que, según informaban los especialistas en toxicología de la entidad, la araña, que es de color rojo oscuro y no mide más de diez milímetros de largo, incluyendo sus patas, será muy difícil de encontrar y aislar por su aspecto y tamaño de arácnido común.
Las esperanzas de los entomólogos era que el arácnido se refugiará en algún rincón oscuro o en algún armario poco utilizado del laboratorio antes de que el personal de limpieza, intencionalmente o no, lo destripara de un pisotón o absorbiera con alguna aspiradora. Añadían que, si bien su veneno era capaz de matar a un caballo en minutos, “no es probable que la araña escape de las instalaciones, porque con las temperaturas tan frías en el exterior, moriría en pocas horas”.
Entonces el tren de detuvo en Stadtmitte y el pasillo donde se apretujaban de forma inmisericorde los pasajeros se despejó, dejándome otra vez frente a la mujer. Ella seguía ahí, tan cómoda, apachurrando a la anciana que llevaba a su lado y hablando en largas ráfagas por su móvil como una cacatúa histérica.
Aproveché la oportunidad para observar la red, esa red mínima de frágil trinque creada por un minúsculo equilibrista de ocho patas, que estaba tan cerca de la puerta del vagón, justo sobre el asiento que yo quería ocupar para completar mi viaje a la cotidianidad lo más cómodo posible. Me fijé que la tela se había ampliado ostensiblemente a izquierda y derecha y una araña, de color marrón o ¿tal vez rojo oscuro?, –la luz lechosa y triste suele traicionar la vista–, pequeña, pequeñísima, se dejada caer despacio mientras segregaba de su vientre un hijo de seda brillante. ¿A dónde iba? Me pregunté mientras mi mirada seguía su suave y silencioso descender. ¿En dirección al cuello de la mujer, o tal vez al amplio abrigo de piel de falso zorro? ¿Quizás buscando un rincón oscuro y cálido donde acurrucarse?
No puedo negar que un cierto sobresalto me llevó a mirar una y otra vez los arabescos de la tela y al insecto y claro, también a la mujeruca. Pero recordando el empujón, el codazo artero y su cínica risita de adolescente atrapada en falta, llegué a la conclusión que lo más adecuado y placentero para mí era, abrir mi libro y retomar la lectura que había dejado pendiente mientras consumaba mi monótono viaje a la cotidianidad tan cómodo como era posible.
Berlín 31/11/16
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